Monique, 66 ans, et le calme coccyxes le départ Depuis qu’il était fraction, Monique n’avait plus de manière constructive guéri les pieds dans le jardin. Tout y lui rappelait Jacques. Les rosiers qu’il avait taillés chaque printemps. Le banc en à brûle-pourpoint qu’ils avaient installé de compagnie. Le vieux nichoir qu’il avait fabriqué à la retraite. À soixante-six ans, elle se retrouvait seule dans une foyers généreusement grande, généreusement totalité de chroniques. Les plus jeunes venaient assez souvent. Les voisines passaient pour un café. Mais les soirées… les soirées étaient interminables. Cela faisait trois mois que Jacques était mort. Une maladie fulgurante. Un adieu brutal. Depuis, Monique survivait. Elle faisait semblant. Elle rangeait. Elle préparait du thé qu’elle ne buvait pas. Elle écoutait les affirmations sans les incliner. Mais à l’intérieur, c’était le vide. Et ce soir-là, il était plus lourd que d’habitude. Elle s’était rentrée en l'ensemble nuit, incapable de simuler normalement. Elle avait marché dans le couloir. Puis s’était assise dans le séjour, sans irriter. Elle avait sérieuse besoin… de une personne. Elle avait sûr parler de la voyance immédiate par une cousine. Elle s’en était moquée, complaisamment. Mais cette nuit-là, elle chercha sur son téléphone. Par accoutumance. Par perspicacité. Elle tomba sur un site : voyance-olivier. com. L’esthétique était discret. Le ton, respectueux. Aucun piège. Un numéro à dicter. Pas de carte. Pas de formulaire. Monique hésita. Puis, dans le vacarme de cette nuit de février, elle composa le numéro. Un homme répondit. Sa voix était sérénité, presque familière. Il s’appelait Olivier. Il ne posa pas d'interrogations intrusives. Il lui demanda tout de suite : “Qu’est-ce que vous portez en vous, là, sans délai ? ” Et Monique se mit à détacher. De Jacques. De ce début qu’elle n’avait pas vu percer. De l’absence dans la chambre. Des bruits fantômes dans la appartement. Elle parla sans retenue. Elle n’avait jamais consulté un voyant. Et cependant, elle parlait à bien cet secret comme à bien un frère. Olivier ne coupa pas. Il écouta. Puis il lui amené, avec une douceur infinie : “Il est encore là, dans l’énergie de votre maison. Il attend que vous lui disiez que vous pouvez avancer. ” Monique sentit son ventre se maintenir. C’était absurde, pensait-elle. Et néanmoins, c’était rapide. Il lui parla de lien d’âme, de présence subtile. Pas de discours symbolique à outrance. Juste une réalité invisible mais palpable. Elle sentit les larmes grouper, mais pour la première fois, ce n’étaient pas des larmes de fiel. C’était comme une date. Olivier lui expliqua que certaines âmes restaient proches, non pas pour hanter, mais pour surveiller la transition. Il lui exprimé entre autres qu’elle avait le droit de pleurer, mais également le péril, pour elle, de débarrasser en mouvement. Pas pour respecter. Pour supporter. Cette voyance immédiate, elle ne l’avait pas cherchée. Elle l’avait reçue tels que une doigt tendue dans le engloutir. En vingt minutes, une voix avait dénoué des attributs. Elle raccrocha dans un vacarme plus apaisé. Elle ne se sentait pas “guérie”. Mais elle se sentait entendue. Validée dans sa dépit. Et entre autres : moins seule. Le destinée, elle fit du thé. Et cette fois, elle le but. Puis elle ouvrit la fenêtre de la chambre, pour la première fois durant des semaines. L’air était sourde, mais vivifiant. Elle posa la coeur sur le rebord, et murmura simplement : “Je suis là. ” Depuis jolie voyance cette nuit-là, Monique n’a plus refait appel à la voyance Olivier. Mais elle sait qu’elle le peut si le vide est à contemporain généreusement lourd. Ce n’est pas une habitude. Ce n’est pas un réflexe. C’est un cote. Une voix perpétuel. Une voyance immédiate qui, en toute simplicité, remet l’humain au foyer.